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La volgarità del giorno, di Davide Galipò

Davide Galipò

Franz von Stuck, il bacio della sfinge, 1895 (particolare)

 

                cara la mia vita ostentata e vana,
                questa è la realtà
                e come avrai capito
                non i discorsi, non le menate,
                non le promesse d’amore eterno
                che mai ci scambiammo
                all’ombra di cipressi malriposti,
                mentre in automobile
                non facevamo l’amore
                ma scopavamo, come si confà
                tra il sedile e il cambio, mentre tu
                m’avresti voluto romantico
                e mi chiamavi bastardo
 
                non so se sia vero o falso
                che di me avresti avuto bisogno,
                se poi ti son mancato
                nell’alba del mattino
 
                del resto, ora, m’appare lontano
                il ricordo, sfocato
 
                               – mentire?
                ho dovuto.
 
                per me, soprattutto
 
                per te anche, un po’
 
                aspettando il gran carnevale
                che spazzerà via la nostra morale
                e ci renderà consci dell’assurdità
                delle nostre pretese
                – nella costante umiliazione
                del corpo, il piacere –
                solo allora, in un postribolo
                di bocche e di gambe protese
                potremo abbandonar le promesse
                delle canzoni dentro le chiese
                e – finalmente – godere
 
                ma io non voglio crescere
                – nemmeno tu, lo so –
                aspetta un altro po’
                qui con me, adesso
                e non sentirai mai
                il dolce peso della notte
                che già cede il passo al giorno
                violento, inesorabile

 

C’è in Davide Galipò un discorso serpentino che non termina, non comincia, si dipana svirgolando lungo i tratti di un rapporto amoroso; la vita, ostentata e vana, diviene persona amata, scopata, carnalmente esperita. Materia sonora minima ma presente, appena cadenzata, ironica — non ha paura del colloquiale, lo usa quasi citando — e poi incisi, tentennamenti — e poi una realtà disvelata, disossata, in cui rimane soltanto la velleità del gesto, della posa, aspettando il gran carnevale, che apparirà a spazzare via, come un temporale di festa, pensieri e morali. E allora, foucaultianamente, (deleuzianamente, mi corregge in verità l’autore) rimarrà solo il piacere, godimento fisico, animale, e vi sarà soltanto quello, forse riscattando la consuetudine, lo squallido, l’incrocio statuario dei corpi avvinghiati, come se quella fosse l’unica realtà (o perché quella è l’unica realtà); c’è tutto questo in Davide Galipò, e vi si accede tangenzialmente, leggendo di sottecchi e prendendo tempo: c’è la notte e il suo dolce peso, quando l’umiliazione dei corpi diviene piacere. Ma subito la notte si stinge, l’ombra vibra, si ritira all’incedere del giorno e dei suoi impietosi lumi. 


 
Davide Galipò è nato il 18 novembre 1991 a Torino. Nel 2015 ha conseguito la laurea triennale al DAMS di Bologna, con una tesi sulla poesia dadaista nella neoavanguardia italiana. È autore di “ViCoL0 – Giornale in scatola inesistente”, raccolta di poesie visive. Fa parte del gruppo di azione poetica SALINIKA ed è partecipante assiduo di numerosi poetry slam, classificandosi ai primi posti in diverse finali del campionato nazionale indetto dalla LIPS. Attualmente risiede e lavora a Torino, dove frequenta il corso di storytelling e performing arts alla Scuola Holden. La poesia qui pubblicata è tratta da Istruzioni alla rivolta, libretto di prossima pubblicazione che al momento circola clandestinamente tra amici e appassionati; inoltre, è parte di un trittico di componimenti in forma di lettera, assieme a Istruzioni alla rivolta (dedicata a Camus) e a Majakovskij nel bagno, che conclude la raccolta.  

 

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Gabriele Stilli

Gabriele Stilli

24 anni, abita a Pantigliate, paesino minuscolo sperdutissimo tra campi palazzi e papaveri nel sud est milanese: maturità classica, poi laurea in Lettere a Pavia. In tenera età venne stregato da quelle cose che si scrivono andando a capo spesso, e da allora scribacchia poesie. Da molti anni si è rassegnato ad ascrivere la letteratura tra le discipline umanistiche e non al rigoroso ambito delle scienze. Nutre ancora qualche dubbio, però.