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Tra i binari come un treno, di Mattia Lo Presti

Robert Doisneau, Il bacio, 1950 binari

Robert Doisneau, Il bacio, 1950

 

                 Le coincidenze delle tue assenze
                  sottratte come un furto, dissipate
                   come fumo tra le onde plastiche
                   dei boccoli, sono placebo benefico
                   dei miei mali; night-line di nicchia
                   delle mie serate neglette, sì che
                   millimetrista la nenia della voce
                   che giunge soffocata dalle tue labbra
                   socchiuse, possa scorgere di soppiatto,
                   quasi a negoziare ogni perla

                   che s’è schiusa a persiana.

                   E nei sogni, distante binari di metri da me,
                   t’allontani nella nebbia fumogena dei treni
                   portando via il miasma della gelosia
                   che m’attanaglia. Sussurri gesti nuovi, strani;
                   e dell’involucro fragile di cui mi circondo
                   non resta che una traccia lontana,
                   sospesa a metà tra la parte che nessuno vede

                   e quella che solo tu riesci a dissipare.

«Placebo», anche se «benefico», è l’amore vissuto come rifugio (tentazione in cui, prima o poi, si casca tutti); fa pensare «night-line di nicchia», epiteto insolito, degradante, riferito all’amata. C’è, nella poesia di Lo Presti, una tensione tra l’appagamento dell’amore e l’inquietudine, invece, nei confronti del mondo che lo circonda, di tutto il resto, compreso l’io lirico. Solo lei è in grado di dissipare questo gelo, eppure, a tratti, il gelo la coinvolge. È infatti nel suo esserci-non esserci che si gioca la partita amorosa: «coincidenze delle tue assenze». La rima interna, gli enjembements che legano i versi l’uno all’altro, il ritmo di queste consonanti metalliche ci incatenano, e ci portano nella nebbia fumogena dei treni, nella distanza irriducibile tra i binari. E rimangono solo domande, dubbi, un’impalpabile sensazione claustrofobica, il desiderio di annullamento nell’altro, di far tacere una parte di sé. 

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Gabriele Stilli

Gabriele Stilli

24 anni, abita a Pantigliate, paesino minuscolo sperdutissimo tra campi palazzi e papaveri nel sud est milanese. Maturità classica, laurea in Lettere presso l'Università di Pavia, con una tesi sul poeta Umberto Bellintani. Quella specie di discorso in cui si va a capo spesso e si dicono tante cose vere e forti lo stregò in tenera età, e da allora scribacchia poesie. Da molti anni si è rassegnato ad ascrivere la letteratura a disciplina umanistica, e non al rigoroso ambito delle scienze. Nutre ancora qualche dubbio, però.
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